Porque lo tuyo es resurgir.

Porque lo tuyo es resurgir, resurges
lo haces aprovechando un resquicio o circunstancia,un albedrío.
Surges inesperadamente,cuando
estaba todo dado por perdido
cuando ya
toda materia carecía de impulso
y vagaba en la inutil deriva
Como lo tuyo es resurgir, resurges
pero,ahora si,misteriosa es tu incógnita
no tañe ninguna de nuestras cuerdas,
nos aparece ajena.
Tan solo constatamos que ahí sigues,
sempiterna,
pero ahora no notamos
nada en ti,
ni nos alcanza
una brizna
de tu anciana brisa.

No se de que estás hecha.

No se de que estás hecha.
De arena y terciopelo,tal vez
en una mezcla que entreteje lo imposible.
Ni se de que estás hecha,te lo juro.
He mirado alrededor por varias veces,
buscando una referencia orientadora.
Pero no veo nada igual.Nunca lo he visto.
No se,por tanto,de que estés hecha.
Ni cómo, ni quien te hizo.
Aunque quiero imaginarme un por qué,
claramente parcial e interesado.
No me importa.
Te miro y me revelas el secreto profundo del universo
escrito,como está,en tus ojos negros.
Desde tus ojos profundos,
callando silenciosos el profundo secreto
que contienen y arrebatan.
No se de que estás hecha,no lo se.
De agua de oceanos o viento de mares,puede ser.
De sueños de sirenas
o de anhelos...De anhelos debe ser.
Habrán sido ellos quienes te constituyeran así,con su deseo y su ternura,
como se hacen los sueños.
Si,eso debe ser.
Como en una visión tomas presencia
a veces tangible como roca
y otras oscilante como llama de vela.
Debes ser una ilusión,¡lo he pensado tantas veces!.
Tu realidad no puede quedar construida
imbricando átomos,unos contra otros,
como otro robot mas,construida con tanta materia.
No.Se bien que no.
Se me oculta de que estás hecha,lo confieso.
Pero de moléculas
bien se que no.Se que no.
A menos que ignoremos aun
las partículas mas leves,
que se burlen de la física
haciendo tañir la campana del corazón
y vibrar resortes ocultos
en almas claras.
A menos que sea así,
no se de que estás hecha,lo confieso.
Con retales de dioses,te diría.
Pura hipótesis de mortales perdidos,
desconcertados ante el misterio ancho
de tu mirada profunda.
Te contestaría de inmediato.
No se de que estarás hecha,una vez mas lo confieso.
Pero no me importa nada,mientras te miro.
porque me revelas el secreto profundo del universo
que paseas contigo,
y con tus ojos negros.
Con los que me arrebatas,y raptas,
y me llevas a ese lugar
que conoceis solo las diosas.
Un lugar con tantos nombres
y tan pocos habitantes.
Cuando llegue, prometo callarme
y no decirle a nadie, pero a nadie,nadie
de que trozo de cielo
andabas hecha.

25

25
25 veces he callado, mientras miraba tus ojos en silencio
intentando encontrar los sentimientos ocultos
que quizás encerrabas y te dañaban dentro.
25
25 hipótesis he elaborado sobre la situación o estado,
en que pudieras estar, buscando ayudarte,
sin que advirtieses mi intento.
25
25 noches he esperado que pasara ese alargado tiempo,
para que crecida, finalmente,
hubiese saciado contigo, adulta, mi sed de comprensión
y mi hambre de afecto.
25
25 gritos he ahogado siempre de mas, de dolor y pena y de sordo sufrimiento.
25
25 sueños he congelado y dejado quietos, con sus rígidas esperanzas y sus fríos anhelos.
25
Y ahora, con el momento, he constatado
a cruel bofetada de tornado violento,
que 25 años estuve ante la sombra de un viento,
que solo mecía los jirones húmedos, y algunos de sus trapos muertos.

Sé, mientras escribo.

Se, mientras escribo
que estas palabras que dibujo no llegarán, casi seguro,
ante tus ojos.
Y si lo hiciesen, porque la casualidad existe,
habría pasado mucho tiempo
y te alcanzarían tan carentes de vida
como escenas filmadas de muerto.
Sin potencia.
Puede que llegue, algún día, el momento; porque también es posible.
Pero, en mi, la palabra que tal vez mires inerte, anda hoy viviendo.
En mi corazón agrede el sentimiento que la acompaña
como un ácido novedoso,
del que no supiera, salvo el efecto; que sufro.
Y es cierto: la palabra agrede
aunque quizá no logre nunca la intensidad
del silencio.
Los que posees son locuaces.
Los traes precedidos por alborotos
con que construyes murallas infranqueables,
sin esperanzas ni rendijas.
Con las que encierras,
mientras yo me dejo.
sin esperar voz ni palabra en un juicio
que jamás se celebra.
Ni habrá de hacerlo.
No hay audiencia. Ambos sabemos el resultado. ¿para que engañarnos?.
Mis silencios, ¿ves?, no son iguales.
Callaron palabras que hubieran dañado fuera.
y, al hacerlo, me demolí dentro.
Callé, sí. Confieso haberlo hecho.
Aunque sabía que mi silencio levantaba
la pared continua que hoy me aísla,
la que tu observas, indiferente,
como al alcorque
donde un árbol, una especia ajena,
quedase apartada para siempre
de las semillas de vida
que quiso engendrar dentro.
Y difundirlas lejos.

Viene

Viene.
Se acerca rastrera,
como niebla en la tormenta.
Y, ya se, casi nadie percibe sus maniobras,
mientras logra oscurecer
la comprensión total.
Para eso ha venido. ¿que mas quiere?.
¡Me lo he preguntado con tanta frecuencia!.
Pero no hay nada de nuevo, es lo de siempre:
un dominio así sobre nosotros
que aniquile simplemente
la posibilidad de la conciencia.
Quiere eso, distraer, nada mas
ocupar tiempo y espacio
con una falsa formulación
de la engañosa película
que dejó de interesarnos
hace ya mucho, demasiado.
Cuando la entendimos.
Pero es la de siempre, el pasado
condenado a no morir,
el fantasma que recorre
futuros desiertos
donde no reencontrará
ni el árbol, ni la sombra, ni la esperanza
que antes la cobijaron con la misma ligereza
que abundancia.
Ya se. Ha vuelto, siempre vuelve.
Y volverá.
Se ha convertido en el latido
lentamente arrítmico
que no suena a música, ni a danza
Repite su cantinela gastada,
oculta en la fallida mascara
con la que antaño nos fascinó tan fácilmente.
Y tan inútil ahora.
Volverá. No se irá nunca.
Girará prisionera por siempre
en el circulo vicioso
donde nos introdujo.
Volverá, pero para dentro de poco
no habrá ya nadie.
Aunque ella continuará volviendo,
una y otra vez
Atraída hacia ese lugar
donde nunca hubo nada.

Puedes ahora,tranquilamente,abandonar la pagina e irte

Puedes ahora,tranquilamente, abandonar la página e irte.
Es mas,te lo ruego.No la hice para ti.
Ninguna de las letras te pertenece
y aunque creas motivarlas,
tan solo es que aun te tienes en demasiada estima.
No es sino al fantasma que hice anidar en ti
a quien iban.Pero no fueron tuyas.
Como tampoco yo jamas.
Cuando nuestros vagones se entrecruzaron
al llevarnos la vida por caminos paralelos.
Apenas te diste cuenta, al mirar hacia mi ventanilla,pero ibas
de donde yo regresaba.
Mi corazón se sobresaltó al cruzarnos.No voy a mentirte.
Pero no tardé mucho,cuando el tren comenzó a rodar
en percibir que aun podía seguir viendo el mismo rostro
trasladandose de ventanilla en ventanilla.
No pude menos que agitar el brazo
y saludarme de nuevo.

Georges,¿lo recuerdas?

Georges ¿lo recuerdas?
Pienso en ti,ahora que tu nombre se encuentra manchado de grasa
y dicen que tu panza gigantesca te aprisiona
aun mas de lo que ya estabas,en tu pequeña habitacion.
Georges:Me han dicho que apenas sales.
Que es dificil saber de ti.
Y que no quieres conversar.
Ni que nada te interesa,salvo lo comestible.
Y bien guisado.
Creo que requieres,segun cuentan, que la temperatura y sazón
estén a punto y que incluso
te has vuelto particularmente exigente con las mezclas
y sus nuevas tecnicas de fritura y cocción.
Georges,me han dicho,confirmamelo,
que has abusado de nuestros viejos manuscritos,
de los cuales ya no queda casi ninguno.
Perdidos la mayoria,como lo fueron los antiguos.
Me lo han contado gentes de todo fiar,puedes creerlo
Y no puedo ocultarte mi enojo por ello.
¡ Las tenía en tanto valor!.
Si,te confieso que,habiendote conocido,
cuesta trabajo dar credito a lo que cuentan,
incluso,aunque yo mismo haya podido encontrar
alguna que otra vez,
los manuscritos de nuestros mejores versos,
envolviendo los putrefactos restos
de las extrañas hamburguesas podridas,
que revolvía yo mismo,mientras buscaba mi sustento
entre los contenedores de basura por los que buscaban los clasicos.
Estaban alli los versos,Georges.
De los que no quedará nunca copia verificable alguna.
Fuimos nosotros sus autores y nos hicieron ellos.
Los mismos que ahora se disuelven por virtud de la grasa
de carísimos cerdos.
Georges.No creo que puedas recordar ya
el brillo de tus ojos cuando cantaste la primera canción.
Georges,tampoco yo podria explicarte como se perdió esa luz,
ni en que momento se dio el ángulo que marcó el antes,si lo hubo,o el despues.
Pero,ahora,creeme,ya da igual.
Esto es memoria del recuerdo,para el recuerdo.
Ni está escrito para el presente,ni siquiera para el futuro.
Tal vez no haya afuera ni presente,tal vez ni haya un despues.
Pero que hubo un antes,nadie podrá negarnoslo.
Y en ese antes,en el que tu estas
yo estoy para quedarme.
Tranquilizate,no pienso irme.
Ningun reloj podrá impedirnos,esta vez,
aunque sea por esta unica vez,
la pretendida vuelta
que fijaremos para siempre.
Y nos quedaremos alli,
haciendo burla del tiempo y de la grasa.
Georges ¿me escuchas?
Creo que te has dormido...